Pena de Vidro (poesia)

Valsa de Gaia

2010-12-10T19:29:00.000-08:00

Tem a solidão do poeta, a paixão da chuva tardia
escultora da linha reta, que a luz percorre e esta via
salta do seu olho, é uma seta, o nascer do sol, mais um dia.

[A Fada Azul, Oswaldo Montenegro]

Como por obra de um narrador fantástico

Os ponteiros do relógio caminharam para trás.

Segundo por algum doce, segundo por segundo, se...

Se eu quisesse assim, bem devagar no tique e taque lento

e secreto, e carinhoso.

Um sol que desce para o leste

Uma lua que nasce mais cedo

A água de quem desesquece

Um afago pro poeta com medo.

Quase um traço de pintor ausente

Certo como quase nada por ser

Meus segredos, quase todos revelados

Sem palavra minha pra dizer.

Teu 'Sou' fia tudo em tua crença,

e se acredita hermético e sozinho

O sol tem sempre sua contraparte fêmea

Sua lua, sua estrela, sua terra. Gaia.

Passarinho.

A Maria Montessori

2010-11-22T15:44:00.001-08:00

Quero uma escola

Para o rosto infantil e torturado,

Para a esperança verdadeira e reprimida,

Para o esforço real e ignorado.

Quero uma escola

Para a vida possível e desejada,

Para o aprendizado livre e verdadeiro,

Para o ensino igual.

Quero uma escola

De busca e de alegria,

De perguntas e confiança,

De encontro e desafio.

Quero uma escola

De adultos e crianças,

De verdades e belezas,

Para a Paz e para a Vida.

Fragmentos de espiral

2010-10-15T11:32:00.000-07:00

Todos os novos versos

as novas rimas

ou as novas ausências de rimas

são reedições de poemas antigos

todas as novas aventuras

são novidades falsas do que não houve

os novos interiores reescritos

os novos beijos iguais e tão molhados

quanto os do alto clero medieval

as novas transas iguais e tão molhadas

quanto as das freiras dos mosteiros espanhóis

todos os oxímoros confusões habituais

todas as frases de efeito

função fática

saída fácil

re-petição de piedade impressione-seporfavor

todos os novos erros justificados pela tentativa de mudar

são injustificáveis

porque são erros antigos repetidos

as qualidades cópias

os defeitos repetição

as palavras, rec-play

rec-play-rec... irrec-uperáveis

eternamente resgatados

repetidamente repetidos

rep RIP e ternamente

a poesia chegou ao seu extremo

ao seu delírio

à sua demência

à sua escultura

à sua desgrafia

à sua deseternidade fácil

à submersão no barulho

no silêncio

na imagem

no pisca-piscadasluzesestroboscópicas

mas este é seu curso natural

a sua pororóca

deprimente é o retorno da poesia

à sua inocência original

como uma prostituta

que se vista como uma princesa

ela se vê ridícula

mente bela

num mundo feio

ela retorna

as rimas retornam

os versos recontados tornam

a fazer novamente parte dos

poemas e as sequências de v

ersos são novamente contad

as para que tudo pareça cert

o num mundo errado em de

sespero, num mundo em qu

e cento e quarenta carácter

es são suficientes para mud

ar a vida de sabe-se lá quem

repete-se o que se diz em 1

40 caracteres, como se rep

ete o que se disse nos maio

res poemas do mundo, com

o se a beleza aos poucos pa

dessesse de um mal irrem

ediável: desenvolvimento.

Semáforos amarelos

2010-09-13T15:50:00.001-07:00

Eu sonhei tanto

E tantas vezes tanto

E repetidamente o mesmo sonho e tanto

Que inevitavelmente

Havia de destruí-lo por dissolução no tempo

Por escadas de mil degraus é que se sobe

Ao infinito trampolim de desespero

E se sonhando a algum lugar se chega

É ao intermédio entre a escada e o salto ornamental

Cem mil pavios queimaram num instante

Toda a fé num profeta que não veio

Toda a esperança que já disse que não tenho

Todas as preces que eu nunca recitei

As estrelas cadentes caíram

Os trevos de quatro folhas murcharam

Ou foram comidos por pulgões famintos,

Ou atropelados por solas desatentas.

Num trem elétrico abandonei o campo

Os campos

E corri pelas avenidas infestadas

De luz, de almas penadas, de mil gritos,

E desesperei por tanto tempo

Que decidi, pacientemente,

Esperar.

Esperar tanto

Mas tantas vezes tanto

E repetidamente esperar tanto

Que a espera se dissolva no infinito.

Brinca, criança, brinca!

2010-08-04T15:46:00.000-07:00

Vai, filho, brinca!

Chuta a bola do mundo, faze a bola rolar!

Que o mundo rola como uma esfera

num campo de futebol

de futebol, sim

chutada pelos menos cultos

pelos menos sábios,

pelos menos preocupados em descobrir a verdade

o mundo e a bola não têm uma ordem criança

têm o acaso. Nem o acaso tem.

Não pára criança, quê me ouve?

Eu disse que deves brincar!

Brinca!

Eu não posso sorrir, criança

mas brinca a divertir-me com as minhas memórias

de quando eu acreditava que chutava a terra

que chutava Júpiter!

E eu chutava uma bola criança,

só uma bola

de meia.

Brinca como quem acredita no que vê

como quem não sabe o que vê

como quem vê o que quer

como quem não liga

como que... "don't care"

"Play, child, play"

E eu saio, sem um urso,

de pelúcia,

sem uma bola a chutar,

saio na bola,

na terra,

não nas mãos da fortuna,

mas nos pés

de um destino

que não é preocupado

em obedecer as estrelas.

Vênus de Mim

2010-05-19T15:29:00.000-07:00

Vênus de Milo ajudada pelo ângulo da luz,

Pétala de branca flor, acariciada pelo orvalho,

Garoa fina sobre um beijo apaixonado,

Mão que segue com medo a quem conduz.

Empresta-me por um só instante a alma

Num beijo encantador de dois instantes

Por um momento perde toda a tua calma

E te doa nos meus braços como amante

Num piscar de olhos, que se acabe.

Mas enquanto o olho pisca seja minha

Dá-me em despedida o beijo da minha vida

E depois se vá sozinha, e só, se cale.

(para me matar de dor).

Mas antes de ir seja só minha,

Antes de ir me dá teu ar,

Antes de ir respira em mim,

Antes de decidir estar sozinha.

Depois, se você não mais quiser teu beijo meu,

E preferir ser feliz longe daqui...

Mas ai, se você quiser ficar.

Vai que resolve nos fazer felizes

Você é a mulher bela que eu fiquei a procurar

O baú sem segredos, a esfinge.

Ah, Vênus de lis,

Vai ser a rosa mais branca e serenada de um jardim,

A musa bela dos poemas que não fiz,

A ausência de rasuras para mim.

Mas só se termina um beijo em um lamento,

E você será a minha vida tua,

Somente em um instante, por um momento,

Numa noite de garoas sob a lua.

Literas Duras

2010-03-03T15:28:00.000-08:00

Ela vem dos fundos das veias

Ela mora nas línguas cansadas

E nas mãos doloridas.

Ela respira o ar parado do tempo

E ela corre no redemoinhos das eras

Se sustenta dos olhos de homens

Se equilibra nas ansias e angústias

Perpetua-se no sofrimento e na dor

Eleva-se nas vitórias cantadas

Ela se esconde atrás de monumentos

Atrás de imortais heróis protetores.

E subexiste silenciosa e fria

Num mundo sem dor e sem sentido.

Ela chora, e ri, e geme, e grita

Ela dorme e acorda, e implora, e urra

Ela avança e retrocede e atira e perfura

Ela abençoa e assusta, e mata e cura.

Ela lentamente entra entre as alturas

Ela falsamente finge as sepulturas

Ela tece vagarosamente as tecituras

E nunca diz seu nome, literas-duras.

Homenagem a José Mindlin

2010-03-03T15:23:00.000-08:00

Teus dez anos não vieram

Vieram os anos que você juntou

Das páginas da tua vida

Embora saibamos pouco

Sabemos das páginas lidas

Que você uniu e montou.

Foi quase um século de vida,

Muitos mais anos de histórias,

Nas linhas de uma vida lida,

Deixou em nós tua memória.

Tua imensa coleção,

Vem a nós, em luz, agora,

Vem ao nosso coração,

Onde o amor pelas Letras mora.

Irmão dos livros,

Médico de obras,

Dono de amigos,

Mestre de agoras.

Agradecemos de alma,

De coração, de verdade,

O presente da tua vida,

À nossa Universidade.

José Mindlin, o Imortal,

Que de imortais cuidou tanto,

Mindlin, universal.

José, o Brasiliano.

Ferro e carne - poema de amor

2010-02-20T20:07:00.001-08:00

São goles de arame farpado, meu amor

Que eu me regozijo bebendo da tua voz.

São pregos, ferrugens, farpas velhas,

Repetitivos metais de outros romances.

Teus sussurros, todas tuas palavras,

Teus versos, esculturas cirúrgicas de aço.

Teus balés de voz, tuas danças de rimas

De ritmos, de vida, de paixão,

São redemoinhos de vergonha.

Todas tuas vidas, tuas personagens,

Tuas cortinas e tuas máscaras,

São máscaras de ferro, homem oculto,

São escuros vultos ad aeternum.

Tua mão, teus braços, são camisas

Fortes camisas que me vestem quando durmo,

E quando acordo, quando percebo,

Trancaram-me num sub-quarto mais escuro.

Teus beijos não são beijos, são lascivas vagas,

Tua saliva é pura lágrima de mar.

Teu chegar no meu pescoço

É guilhotina: a cair e aproximar.

Vampiro, vulto de escuros vendavais de silêncio.

Quando durmo sozinha nem assim te despercebo,

você é notável, como um rasgo na carne.

Teus lábios são duas grandes pétalas vermelhas

D'alguma rosa carnívora que nasce nos vasos do meu quarto.

Mas o beijo da tua boca, cravo,

É encravado de espinhos, e sangra.

Agridoce desejo de te olhar,

Vinagre, cítrico sabor nas feridas,

Teu abraço são mil ventos,

Frios, cortantes, ventos de noite,

A me envolver e me fazer dormir,

De novo.

Tratado sobre a inexistência do amor perfeito – em dois parágrafos.

2010-02-17T20:43:00.000-08:00

É que na próxima esquina, seja ela quem for, surgirá o namorado. Pessoa pensava assim, ou Bernardo Soares, que é Pessoa com uma outra carteira de trabalho. E meu Mestre é Fernando Pessoa, ele foi o melhor poeta do mundo. Ele, oh, heresia, venceu Shakespeare. Ou, se posso dizer assim, é o equivalente latino do Bardo. O fato é que na próxima esquina surge o namorado e cada vez mais nos divertimos a montar os planos de ação já planejando a saída triunfal depois da derrota.

E quando não é assim, jamais encontraremos quem admiremos completamente. O príncipe encantado existe, mas quando chega de todas as suas batalhas, invariavelmente não teve tempo de tomar um bom banho. O mundo não é um palco. O mundo é um pano esquecido na janela.

A Torre

2010-02-10T17:16:00.000-08:00

Os meus sonhos têm o peso nítido de um castelo

De nuvens douradas, e que paira sobre minha cabeça.

A cada instante olho-os e os temo:

Acaso solidificar-se-iam?

Estrelas

2010-01-06T22:08:00.000-08:00

"There are no winds that can blow it away on the air

When they try to blow it away's when you know it will always be there,

So thank you, stars."

(Katie Melua)

Se de surpresa dois olhos se reúnem,

Se sem querer se distraem ao se olhar,

São disfarçados dois cristais que se procuram,

Que têm medo de pedir para se amar.

Quando dois olhos encontram por um par,

São mistérios e magia transcendentes

De acordar de um sonho e se notar

Que o mundo é mais ainda surpreendente

Do que o sonho que se tinha de se amar.

Dois olhos que se veem e se conhecem

São diamantes circundados pela face,

E estão seguros por esta fortaleza.

Mas dois olhos que juntos se amanhecem

São estrelas que juntas se renascem.

Furor e encanto que só por tua beleza

Se podia esperar que despertassem.

Imperatriz

2010-01-02T07:06:00.000-08:00

Vênus de Milo ajudada pelo ângulo da luz

Pétala de orquídea ensaiada bela pelo orvalho

Garoa fina sobre um beijo apaixonado

Mão que segue sem medo a quem conduz.

Empresta-me por um só instante a alma

Num beijo encantador, numa avalanche

Por um momento perde toda tua calma

E te doa nos meus braços como amante.

Num piscar de olhos, que se acabe.

Mas enquanto o olho pisca, seja minha,

Dá-me em despedida o beijo da minha vida

E depois se vá sozinha e, só, se cale.

(para me matar de dor)

Mas antes de ir seja só minha.

Antes de ir me dá teu ar.

Antes de ir, respira em mim a vida,

Antes de decidir estar sozinha.

Depois, se você não mais quiser teu beijo meu,

E preferir ser feliz longe daqui,

A minha boca ainda me fará sentir

Os lábios que, com sede, recebeu.

Mas ai, se você quiser ficar,

Se você resolve me fazer feliz,

Você é a mulher bela com quem só pude sonhar

A poesia mesma, como sempre a fiz.

Ah, imperatriz, se depois do beijo apaixonado desta noite,

Você ainda me quiser fazer feliz,

Vai ser minha para sempre e como se diz,

Vai ser rosa branca serenada num jardim,

A musa mais pura dos poemas que eu já fiz,

A ausência das rasuras, para mim.

Mas só se termina um beijo em um lamento,

E você será a minha vida tua,

Por um beijo, um instante, um só momento,

Numa noite de garoa sob a lua.

Poema (Só)Lírico

2009-12-20T18:29:00.000-08:00

Havia música, eu lembro, e o quebra nozes!

Havia vida, e festa e convidados

E os meus sentidos estavam todos vidrados

Em cada uma de tuas metamorfoses.

Da menina que chegou, a prima e a irmã

À bailarina que chamou minha'tenção

Da dançarina que girava e de manhã

Ainda me deixava louco de paixão

Até tua respiração pude notar

Se transformando com o tempo e a canção

E dentro do meu peito, quase em oração

A música tocava em ritmo de palpitar.

O teu nome até hoje eu não sei

Não perguntei, ninguém me disse, e eu não descobri

A impossibilidade me persegue, e eu te segui

E descobri onde mora, isso eu já sei.

A espessura dos teus lábios eu ganhei

E adivinhei com meus olhos anuviados

Cada milímetro teu eu já abracei

E te vi em mil sonhos acordados.

E nas pálpebras ficou tua impressão,

E me lembro, nos lábios, teu sabor.

E o frio de agora faz lembrar o teu calor,

E todo o tempo, em minha pele, a tua mão.

A morena e a flor

2009-12-19T20:08:00.000-08:00

~~~.~~~

Te via nua, morena,

numa rede ao lado de mim

E era pedir muito, pena,

que não caísse uma flor, e assim

Não te cobrisse em pudor

Cada fonte recondida de amor.

Era pedir muito, morena,

Não querer que se escondesse dos meus olhos

Tua boca, os teus lábios, os teus seios.

Era pedir muito, pequena,

Querer-te sempre a espera do meu beijo.

E o vento, como um pai para uma filha,

Te cubriu de pétalas de flor

E aos poucos, um lençol de rosas

Te fez inteira virgem de rubor.

Ai, morena,

Minha sede foi a chuva quem matou.

A tua, o orvalho da manhã.

Minha fome era de vida, morena,

Tua fome era maçã.

Ai, doce menina,

Minha saudade machucava o peito,

Tua inocência acordava o sol.

Canção numa teia

2009-12-09T06:01:00.000-08:00

E eu, que tinha tantas esperanças

Aos poucos fui ficando sem nenhuma

Como um velho que contemplasse a própria sepultura

Que mandara fazer com tanto anelo.

Como um botão de lírio que ao brotar olhasse em volta

E só visse também as sepulturas

E esperasse um campo aberto, e verde, e vivo,

E só visse, também, mesmas injúrias.

Como um homem que acordasse inspirado

E descobrisse sua pena já ao meio,

E não achasse pedaço de papel em que escrever

E percebesse que a tinta já se foi.

Como um namorado que marcasse um casamento

E pela chuva, ele fosse cancelado.

Como um nadador que então se vê cansado

Depois de tantos metros de competição.

Eu não conseguiria respirar,

Como um mergulhador, que nadando de volta à superfície

Se supusesse já no ar, acima d'água

E tomando folego então visse

Que faltam ainda alguns mentros a passar.

Um inseto que voasse à sua flor

E em caminho, parasse numa teia

Vazia de aranha, só cheia de dor,

Como uma vida que é de tédio cheia.

Eu que plantava tantas flores

Aos poucos deixei de cultivar

As flores e esperanças dum amor

Dum botão que pudesse então brotar.

Traduzindo Bandeira

2009-12-05T19:40:00.000-08:00

Resolvi tomar vergonha e começar a traduzir. Tenho medo de que isso só me dê mais vergonha. O original do poema abaixo é o em português, do Manuel Bandeira. A tradução é minha, com o perdão do início de trabalho.

SONETO INGLÊS Nº 2 – Manuel Bandeira

Aceitar o castigo imerecido,

Não por fraqueza, mas por altivez.

No tormento mais fundo o teu gemido

Trocar num grito de ódio a quem o fez.

As delícias da carne e pensamento

Com que o instinto da espécie nos engana

Sobpor ao generoso sentimento

De uma afeição mais simplesmente humana.

Não tremer de esperança nem de espanto.

Nada pedir nem desejar senão

A coragem de ser um novo santo

Sem fé num mundo além do mundo. E então

Morrer sem uma lágrima, que a vida

Não vale a pena e a dor de ser vivida.

~~~~~~.~~~~~~

ENGLISH SONNET Nº2 – Manuel Bandeira (Trad. Gabriel Salomão)

To accept the undeserved castigation

Not for weakness but for pride

In the most profound misery your lamentation

Change for who did it on a hateful cry.

The luxuries of flesh and thinking

With which the species' instinct does fool us

Underrate for the unselfish feelings

Of the simplest of human affections.

Not to shiver for fear or hope

Nothing ask or fancy that is not

The bravery of being a further pope

Lacking faith on a world beyond this orb. And so

To die without a tear, 'cause life

Doesn't worth the pain and sorrow of the lifetime.

Odisséia de um homem ridículo

2009-11-30T13:53:00.000-08:00

-Marcelo de Campos Soares Dias
-Telefone?
-55 11 67589098
-Endereço?
-Até 1992, Rua Campos D'arte, 8657. Depois, até 1997, Rua Olga Maria Neves, 886. De 97 até -semana passada Rua Humberto Gomes Lima, 935. Até hoje, Avenida Leônidas de Mello, número 22.
-Referência para contato?
-Tia-avó, Maria Augusta, 11 55 67546543.
-Por favor, preencha este formulário na próxima meia hora e entregue-o na portaria 23, segundo corredor à esquerda.

“Nome: Marcelo de Campos Soares
Sobrenome: Dias
Telefone: 55 11 67589098
Endereço: Av. Leônidas de Mello, 22.
Número de protocolo: (Marcelo não tinha um número de protocolo)”.

-Por favor...
-Entre na segunda fila à esquerda, por favor.
-Por favor...
-Na segunda fila à esquerda, por gentileza.
-Por favor...
-Na segunda fila à esquerda, senhor.
Cenário: segunda fila à esquerda.
-Sim, dona Camélia?
-Oi querida, eu gostaria de pedir uma quinta via da minha carteira de identidade. Com a idade a gente vai perdendo as coisas, sabe? Outro dia mesmo fui à casa de minha sobrinha e deixei, imagine, querida! Deixei meus óculos sobre a pia! Sobre a pia, veja se pode! Ainda se fosse sobre a mesa, ou sobre algum criado mudo, mas sobre a pia, acredita, querida? Fui lavar o rosto e deixei meus óculos. Oh, como tenho medo da velhice, querida...
-Dona Camélia, a senhora sabe que...
-Oh sim, querida, eu conheço todos os procedimentos, sim. Mas você sabe, querida, estou tão cansada disso tudo. Será que não daria para adiantar um pouco toda esta burocracia? Outro dia mesmo vi no jornal que perdemos mais tempo nas filas dos serviços públicos neste país do que se gasta em qualquer lugar do mundo, imagine, querida, imagine! Como se eu tivesse tanto tempo sobrando. Oh, outro dia mesmo ligou-me minha filha dizendo “mãe, será que a senhora poderia ficar com o Pedro esta tarde?” Pedro é meu neto, querida, e claro, eu fui obrigada, imagine, obrigada a responder que não podia! Imagine. Eu, sabe minha querida, tenho uma agenda. E não consigo fazer coisas assim em cima da hora, será que não daria para adiantar um pouco tudo isso?
-Me desculpe dona Camélia, mas...
-Oras, não se desculpe, minha querida, não se desculpe, é seu trabalho, eu sei. Você deve seguir as ordens não é? É assim com todos nós ao fim. Todos seguimos as ordens de alguém, não é? Você segue as do seu chefe, eu sigo as suas, seu chefe deve seguir algumas também, talvez de uma mulher como você ou como eu. No fim todos seguimos regras, mas veja, sim, tente adiantar isso para mim, sabe que sou ocupada e que não posso ficar um dia inteiro aqui com você. Não me entenda mal, sim? Adoro sua companhia e adoraria recebê-la em casa. Você tem meu endereço, sim? Mas não posso ficar o dia todo aqui, entende, minha querida? Se nem conversar ou tomar conta do meu neto eu posso, que dirá ficar numa fila o dia todo, não é assim, querida? Deve haver alguma maneira, tenho 65 anos, você sabe, temos alguns direitos.
-Senhora, por favor vá para a fila à sua direita depois de preencher este formulário.
-Oh, mas minha querida, não acabei de lhe dizer que deixei meus óculos sobre a pia da casa de minha filha, não? Ia pegá-lo de volta se tivesse recebido meu querido neto, mas não pude entende, e não estou com meus óculos aqui comigo, querida.
-A senhora pode pedir ajuda a um de nossos assistentes, alí à direita.
-Oh, sim, claro. Muito obrigada, querida, você foi de muita ajuda, isto sairá mais rápido desta vez, não é? Obrigada querida, você é sempre muito gentil, querida. Até mais.
-Até, dona Camélia. Próximo por favor.
-Sou eu.
-Sim, é você. Nome?
-Marcelo de Campos Soares Dias, mas...
-Telefone?
-55 11 67589098, mas, por favor...
-Sim?
-Eu preciso de um número de protocolo.
-Oh, porque não disse logo? Vê aquela placa à sua esquerda? Aquela é a fila para protocolos. -----Próximo, por favor.
Cenário: fila para protocolos.
-Por favor...
-Final da fila, senhor.
-Sim, mas por favor...
-Sim, senhor?
-Aqui é a fila para protocolos, sim?
-Sim. Final da fila, senhor.
-Nome?
-Adelina da Cruz Santos Alves.
-Aqui está, obrigada.
-Nome?
-Álvaro Dias.
-Você estregou o papel verde preenchido?
-Sim, mas não com o selo.
-Ah, claro. Por que fazem isso? Um instante. Paaaaaulo, a pasta 12. O nome de novo, por favor.
-Álvaro Dias.
-Aqui está, quarta fila à direita, depois da placa laranja. Próximo.
-Sou eu.
-Nome?

-Moça, antes...
-Nome, por favor?
-Marcelo de Campos Soares Dias, mas não...
-Não o quê, meu senhor?
-Eu gostaria de um número de protocolo, por favor.
-Sim, todos nesta fila, se o senhor puder fornecer o seu CPF e me dizer o assunto do seu protocolo, poderei lhe fornecer o número, é claro.
-Meu CPF é _ e o assunto é uma segunda via da carteira de trabalho.
-Desculpe, mas o senhor leu a placa?
-Lí, sim senhora.
-E o que leu?
-Protocolos.
-Pois não, e leu também “carteiras de trabalho”?
-Não senhora.
-Então pegue a quinta fila à direita, depois da placa laranja, e retire o formulário azul, volte aqui em seguida, sim?
-Sim, senhora.
Cenário: quinta fila à direita.
-Nome?
-Marcelo de Campos Soares Dias.
-Assunto?
-Segunda via de carteira de trabalho, preci...
-O senhor perdeu a anterior?
-Sim.
-Irresponsável. Assine aqui, aqui e nesta folha por favor.
-Aqui está.
-Preencha este formulário, sim, e entregue para mim.

“Nome: Marcelo de Campos Soares
Sobrenome: Dias
Telefone: 55 11 67589098
Endereço: Av. Leônidas de Mello, 22.
Último local de trabalho: Farmamil Farmácia LTDA, 1999”.

-Obrigada. Aqui, leve este formulário ao quinto guichê à esquerda, depois da placa laranja, sim?
-Obrigado.
Cenário: quinto guichê à esquerda , depois da placa laranja.
-Nome?
(Entrega do formulário)
-Nome?
-Marcelo de Campos Soares Dias.
-Idade?
-47
-Estado civil?
-Solteiro.
-Filhos?
-Três.
-Idade dos filhos?
-13, 10 e 9.
-Altura?
-1,80.
-Peso?
-98 quilos.
-Alguma deficiência?

-Míope.
-Quantos graus?
-Três no olho direito, dois no esquerdo.
-Não classificamos como deficiência, a menos que se tenha de nove graus para mais.
-Não sabia.
-Alguma outra deficiência?
-Não.
-Atividade profissional que exerce?
-Vendedor.
-Há quantos anos?
-12.
-Assine aqui, aqui e nesta folha, por favor.
-Pronto.
-Obrigada. Leve este, este e este papel para a fila de protocolos, sim?
-Obrigado.
-Cenário: fila de protocolos.
-Nome?

-Marcelo de Campos Soares Dias
-Documentos?
-Aqui.
-Número 857.653.826-8
-A senhora pode anotar?
-857.653.826-8
-Obrigado.

-Marcelo completa o primeiro formulário e vai para a portaria 23.
-Cenário: portaria 23.
-Formulário?
-Aqui.
-Que documento o senhor precisa?
-Segunda via de carteira de trabalho.
-Primeira via perdida?
-Sim.
-Irresponsável. Número para cancelamento?
-Um instante. 184.68.
-Cancelada, sua segunda via sai e dez minutos, queira aguardar no fim da fila com esta ficha, sim?
-Obrigado.
-A ficha, senhor?
-Aqui.
-Sua segunda via, obrigado por aguardar, a prefeitura de São José do Bom Jesus de Piraciba deseja um bom dia.

- Desculpe, acho que é a sua senha.

- Oh, é mesmo, muito obrigado.

- ... Esta agora é boa! Dormir em repartições públicas.

Acidente no mar

2009-11-28T16:06:00.000-08:00

"My library

Was dukedom large enough."

[The Tempest, 1. 2]

Nascia atrás de um monte um sol azul escuro e frio

E nuvens de concreto paraivam sobre o mar

Foi numa noite dessas que dentro de um navio

Pude ver com frio o mar a mim se armar

E numa onda bravia e furiosa de Netuno,

lançou-se o oceano contra minha embarcação

E tive, respirando, a impressão da morte

E na sacola ao ombro carregava o coração.

Há muito o coração fora deixado.

Um vento furioso atingiu em cheio minhalma

E eu vi num clarão um raio fúnebre

Atingiu rápido as águas e a eletricidade

Se espalhou por sobre as brumas

Como a escuridão que se lança das sombras

E é detida pela luz do sol.

Gritava furiosamente, eu.

E nada me ouvia, além do meu coração

Na sacola, guardado na sacola.

Os gritos do mar, porém, todos ouviam,

e fui noticiado no jornal:

homem morre depois de acidente no mar,

suspeita-se de suicídio.

Mas ninguém também aí ouviu meu grito

Para todos raiava um sol verde concreto.

Para todos as nuvens eram de aço

E a luz era a das televisões.

Para ninguém havia meu mar,

A fúria, o desespero, o medo.

Para ninguém havia

Tudo aquilo que eu sentia tanto.

Porque dentro de cada alma viva

Só dominava a quietude desesperada

Do desassossego.

- Com licença, eu vou descer no próximo ponto...

Te Vivo

2009-11-19T04:28:00.000-08:00

meados de 2007

"Quem não ama demais

não ama o bastante".

(Bussy Rabutin)

Te Vivo em cada momento consciente

E em cada sonho que dá tempo de sonhar

Te Penso em cada simples não-pensar

Em cada lágrima, em cada gargalhar.

Te Vivo meu amor, luz da minha’lma

Te Vivo inteira e completamente

Te Vivo em cada sol que raia em brilho

E Te Vivo em cada sombra e sol poente

Te Bebo em cada gole de água fria

Em cada passo, em cada mão, em cada olhar

Te Sonho, minha fada, com magia

Te Vivo em tua boca e em teu beijar

Te Vivo, meu amor, a todo instante

Agora e depois e eternamente

Te Vivo como amigo. E como amante

Te Vivo muito mais completamente.

Te Toco com meus lábios e palavras

Te Tenho em minha boca e em minhas mãos

Te Sinto com todos meus sentidos

Te Sou com esta minh'alma e o coração

Te Vejo em cada rosa, em cada flor

Te Espero em cada pétala em semente

Te Quero no perfume e no calor

Te Amo, meu amor, sinceramente.

Te Vivo, meu amor, mais que a mim mesmo

Te Vivo em toda vida que há em mim

Te Vivo em cada sempre deste tempo

Te Vivo em todo início e todo fim.

Te Vivo e te quero cá comigo

Em cada pessoa conhecida, em cada amigo.

Te Vivo e na lembrança em que te trago,

Te Vivo com ternura em cada afago

Te Amo, mais, Te Vivo, meu amor

Te Vivo na raiz de cada flor.

E em cada sempre que tenho dentro em mim

Te Vivo eternamente, sempre assim.

O encontro de dois olhares

2009-11-19T03:56:00.000-08:00

inícios de 2008

E meio assim

Que sem saber

Como quem não sabe a imensidão dos mares

Me decidi

Por aceitar

O encontro de dois olhares

E o que te li

De Shakespeare

Não é um quarto dos calares

Que eu te vi

A transmitir

Quando observo os teus pensares

E ainda não sei

Quero saber

Se quem me viu foi você

Ou se o querer

Me fez te ver

Antes de você perceber

E só é tu

Ai, Capitu...

E nesse amor,

Quem sabe inteiro,

Vou descobrir

Quem foi

Que olhou

Primeiro.

Despercebido

2009-11-19T03:52:00.000-08:00

(Finais de 2007)

Era como se não

tivesse sido jamais

(O. Montenegro)

Os beijos, as cartas, as canções

Era como se nunca tivessem existido

E o amor que devotávamos a nós

Passou assim, como que despercebido.

A vontade, a sede, a ânsia, a devoção,

Cada gosta indefinida de paixão

O tremor, a coragem, o agarrar das nossas mãos

“Nunca houve”, sussurra o coração.

E a energia que movia nossas noites e manhãs

Cessou, quando quiserdes, de existir.

Mas também cessou meu mais sincero choro,

E, rimando, meu mais sincero rir.

E no passar do tempo deixei ir

Toda a magia que antes nos sentíamos

E se ia toda minha alegria,

Com todos nossos beijos, nossos risos.

E um dia acordei aliviado,

Respirei e deixei a vida entrar.

Era morto eu e o passado

Quando me atrevi a nos lembrar.

Era morto cada nada e cada isso

Cada pouco e cada sempre de nós dois

E como Cristo que do pútrido nasceu

O nosso amor renascerá depois.

Mas enquanto não é assim,

Enquanto tenho de esperar,

Que nada seja como foi.

Ou que seja como se não há.

Enquanto tenho que ver passar o tempo,

E esquecer o que já te é esquecido,

Que todos os teus risos passem sérios,

E o meu tremor passe, assim, despercebido.

Poema a um Mestre

2009-10-24T21:23:00.001-07:00

Era semente e te vi, raio de sol,

a bater e obrigar-me: acorda.

Abri meus olhos e te percebi melhor

Eras meu pai, meu irmão, meu amor.

Com coragem doada pela terra,

Mãe, base e fonte, me levantei.

Frente a frente você me teve,

Frente a frente você me olhou.

De cada brisa da noite senti o prazer

E a dor proibidos às plantas novas

E virgens.

Das estrelas eu vi cada segredo,

A lua me sussurrou seus versos,

A grama me contou as lendas do mundo,

As pedras, as tristezas dos homens.

Mas eu não era homem, eu era planta,

Eu era folha, caule, raiz.

E depois de cada noite de segredos,

você surgia.

Eu nunca soube o que fazer quando te via.

Se me escondia, se me mostrava,

Você me enfeitiçava, eu me perdia.

Você me vigiou, alto e altivo,

Cada passo meu, e cada abalo,

Cada crise, cada crescimento.

Lancei raízes mais profundas,

Sofri mordidas mais intensas,

Sofri as secas, as chuvas,

Os ventos e as tempestades,

Para ver depois você, minha Luz.

E devagar, com medo até,

lancei aos teus pés tudo o que tinha.

Sem confiar ou pensar na dúvida,

Doei a ti o que tinha de melhor, meu... deus.

Me fiz botão.

E tua luz não se escondeu nenhum instante,

Pois que meu botão nasceu na primavera,

Era a primeira verdade que você me ensinava.

Tua luz me deu força,

Me deu coragem,

E a terra me deu tudo o que precisei.

Nunca, nunca eu poderia tirar meus pés da terra.

Mas algo de mim, com os ventos, teria de alcançar você,

para assim te contar do meu amor.

Me dobrando e me abrindo a ti,

Me dando mais a conhecer à tua onisciência,

Abri-me em flor branca, de branco perfume puro,

E lhe roguei, aos pés, condescendência.

Família - ê!

2009-10-24T19:28:00.000-07:00

A prima que puxa a orelha da avó

Que brinca, que chora, que grita.

A tia que implica e empaca sem dó

O menino, pequeno, mimado, faz fita.

Era uma vez família perfeita.

Não, nunca houve, nem nas histórias.

E a perfeita nenhuma nunca é eleita, e

Faz parte das velhas memórias.

O primo bonito, o tio meio torto,

O avô que contava histórias tá morto.

A filha arrumada, vaidosa, lindinha

Tem uma orelha que é meio caída,

Que sob o cabelo alisado, tingido,

Passa quase que despercebida.

No fim da história não gosto, não quero,

Não chego perto e retiro da vida,

Mas dentro do abraço dos tios e da prima,

Só posso cantar: família querida.

2009-10-23T06:25:00.000-07:00

Aroma doce da rosa branca

Em céu malhado de cinza

Porta de vidro sem tranca

Em casa vazia.

Relógia atrasado, por falta de bateria.

Última página, faltando um pedaço,

Que nem nos importaria.

Prédio vazio, sem morador,

Com guardas na portaria.

Velha sem netos, sem roupas novas,

Sem clientes, que sempre fia.

Roupa lavada, guardada, esquecida,

Cheiro de ontem, de omo, de amor.

Pétalas velhas das flores jogadas

Atrás da cortina, pro melhor ator.

Cartas não lidas, mas bem jogadas,

Astros que apontam a falha da sorte

Cada detalhe despercebido

São intermitências da morte.

2016

2009-10-05T14:31:00.000-07:00

É minha obrigação

Pedir perdão

Antecipadamente

Por descrever

A situação

Despoética da gente.

Ó, meu cidadão,

Valha-me Deus,

Me empreste teu ouvido.

Que quem não

Junta as letras

Não faz nada ter sentido.

Mais da grande parte

Da população

Só escreve o próprio nome

Ê, entende então

Por que razão

Tanto se morre de fome.

Ai, nessa nação

Cada mentira

Já nasce perdoada

E quem diz que não

No coração

Sabe que não disse nada.

Cada escola aqui

Tem mil lugares

E só tem cem estudantes

E não tem princípio

A sofridão

Da nação já nasceu antes

Mas ai, não chores não

E nem desiste,

Que no nosso mundo,

Morre chorando,

Até quem não nasce triste.

Vem, grita comigo,

Pede motivo,

Implora algum sentido.

E mesmo

Sem entender mais,

Entra no coro,

Viva os jogos mundiais!

E mesmo

Sem entender mais,

Entra no coro,

Ai, grita comigo,

Deixe as letras para trás,

Vem, com a multidão,

Sem ter razão,

Viva os jogos mundiais!

Chá da tarde

2009-09-28T13:45:00.000-07:00

Eu respirava o ar da tua boca

Você nunca notava e me perdia

E me batia e se perdia me atirava

E se atirava eu me escondia e me chorava

E a flecha embebida de veneno

Que perfurava, me furava e atravessava

Era ainda incômodo pequeno

E eu ainda me feria e porque amava

Eu perseguia tuas pegadas num terreno

De cacos de vidro ensaguentados

Mas mesmo meu temor era pequeno

O sangue era expurgar os teus pecados

Com meus pés, teu alívio ameno,

Era o vermelho a cor do ser amado

Sob um lençol de estiletes revirados

Me mexia em completo pesadelo

E teu sonho leve era um grande desespero

Para o meu interior, tão desvelado

Você já conhecia cada parte

Cada linha, cada sombra, cada pelo

E teus cílios de água viva, em meus anelos

São meus amores, os meus beijos a queimar-te.

Você me foge, e me ficam as lembranças

Queimaduras no meu corpo de criança

Cada espelho que me tem reflete meu horror

E eu me olho,

no meu banho,

vermelho,

águas de amor.

E eu me olho,

no meu banho,

vermelho,

águas de amor.

cadafalso

2009-09-14T15:54:00.000-07:00

Força a poesia

Como quem força um filho

Com o corpo todo

Dos pés à alma.

Deixa-se doer e machucar

Deixa sair teu sangue com tua cria

Deixa que te mutile teu poder criador

Em nome da criatura que pode te matar

A dor do parto é a dor da morte

Porque é vida que se dá

É a luz, e não só à luz que se dá.

Então força a poesia com teu suor, tua lágrima, teu sangue e teu sêmen.

E deixa que ela escorra de ti, que ela socorra de ti, que ela corra de ti.

Que ela exploda de ti.

Permite que o teu cansaço seja a energia dela

A poesia não pede amor, nem sentimento algum.

Ela quer tuas letras, tua tinta e tua alma.

Não pensa nos teus gostares, pensa nos teus poderes.

Dá a ela o que ela quer, como a um monstro e a uma mãe.

Nega a ela o que não queres dar, como a um cão e a uma filha.

Pari tua patricida

Chora teu reflorescer

Esconde os olhos da feiura do recém nascido

Lava tua poesia, limpa-a, e então sorri e a afaga enquanto ela te morde.

E depois, se for bela, agradece-te a tua competência.

Por que de tudo o que se fez, só a beleza dela importa.

O que se perdeu, o que se deu, o que lhe foi roubado, nada é teu.

Só a beleza dela importa.

É teu o poder, ela é tua criatura e tende a crescer e dominar-te

Tende a crescer e devorar-te

Tende a fazer de tudo, a devorar tudo, a transformar tudo

Em pureza, em brilho, em som, em parte

Tende a fazer de tudo grão, poeira, vento, tende a calar-te.

E deseja mais que à vida, tua vida, deseja mais a arte.

2009-09-11T15:43:00.000-07:00

Meu mundo não é esse de fora das capas.

É o de dentro, mas não é o das letras,

É o de dentro.

Mas de dentro mesmo.

Novelo

2009-09-06T20:42:00.000-07:00

Nesta vida não ganha prêmio quem age bem (ninguém age bem).

Quantos foram os que vi darem com a cara no muro

Por serem bons e retos e certos e justos?

Dá-se bem quem tem que se dar

Sem haver a justiça ou a falta dela

Porque tudo é a mesma coisa desagradável.

Quanto reclamam, meus amigos, das vidas que têm desde o nascimento.

A chamam-na de tudo, e como mais alto insulto, de injusta.

Digo-lhes com um sorriso meio corro...ído no rosto:

-Graças a Deus, não é?

E eles concordam em constrangido silêncio imóvel,

Porque todos já meteram-se em mais erros do que poderiam pagar na vida que lhes sobra.

E meus amigos são sábios e santos, como quaisquer amigos de qualquer um qualquer,

Pois quem não cometeu tantos erros

Não é mais que quem não os admite.

E é tão sujo! Tanto-quanto.

Forquilha

2009-09-06T20:38:00.000-07:00

A escolha que tenho fica entre

O pecar do beijar um beija-flor de pedra

E o pecar de engolir uma bebida amarga.

Fica a meu critério decidir em qual

Pecado incidirei.

Mas a necessidade de fazer uma escolha

Não é uma escolha,

É uma necessidade.

E não pecar não se encontra

Entre as alternativas.

2009-08-28T20:41:00.000-07:00

Parei de contar, faz tempo

As horas que passam no relógio,

Os tique e taques do tempo

As divisões do calendário

As noites que passei em claro

Parei de contar faz tempo.

As páginas, os livros, as letras

As músicas, os versos, os versos

Os inversos dos versos e os versos

Os sons das palavras, os sonhos,

Parei de contar faz tempo.

As citações dos livros que são tuas

Passam já despercebidas e eu leio

Como se meus olhos fossem teus

Pensando: isto se encaixa para mim

E eu não preciso tomar nota, então,

Só pra te mostrar depois.

Os inversos dos versos e os versos

Parei de contar faz tempo.

Parei de te contar faz tempo.

Mas o tempo continua, ainda que eu pare,

E com o tempo eu continuo, sem contar.

Parei de contar. Faz tempo.

2009-08-27T18:49:00.000-07:00

A man never knows what's in the other side of the mirror. He just knows there's something to do with himself, and he knows that intuicional.

2009-08-26T13:10:00.000-07:00

O mundo lá sempre a rodar,
E em cima dele tudo vale
Quem sabe isso quer dizer amor,
Estrada de fazer o sonho acontecer...

[Milton Nascimento]

Olhos nos teus óculos escuros

E vejo o brilho que não mora muito lá

Sinto vontade de acender tua alma

Pra depois poder me apaixonar

As tuas mãos fugidias quase aceitam as minhas

Que caçam escondidas cada dedo teu

Os olhos não entendem meus olhares

Não vêem que o problema é teu.

Os ciúmes disfarçados, a posse, a ordem,

É tudo detalhe que eu adoro ter, enfim.

Mas não sei se você sabe como eu sei que é

Que isso quer dizer algo mais a mim.

Acho na verdade, beija-flor,

que você ignora teus sentidos

E não percebe em pétalas de amor

Que com gritos, eu afago os teus ouvidos.

Conselho de mãe

2009-08-13T20:09:00.000-07:00

Era manhã,

era escuro,

era manhã demais ainda.

Era quente,

era meu quarto,

era fechado demais ainda.

E minha mãe me disse, sábia:

-Coloca uma blusa, filho,

lá fora está frio.

E leve um cachecol,

vai esfriar ainda mais à tarde.

Deu no jornal.

Estava quente ainda,

era meu quarto,

e estava fechado demais.

Saí para o Sol sem nuvens

que despontava aos poucos na janela.

Saí atrasado demais.

- Leva uma blusa, filho,

nunca se sabe

a temperatura que pode fazer.

É muito imprevisto, filho,

no teu quarto tá quente porque tá fechado.

Lá fora pode estar frio.

Deu no jornal.

2009-08-08T23:02:00.000-07:00

If a man does not make new acquaintances as he advances through life, he will soon find himself alone. A man should keep his friendships in constant repair.

Samuel Johnson (1709 - 1784)

Talvez seja assim, mesmo...

Era verão...

2009-08-08T12:01:00.000-07:00

Na sombra era fresco e você

Era leve e bonita nos meus braços

Eu te mordia a boca, e nos abraços

Eu sonhava você e me perdia.

Era verão e eu via teu contorno

Quando andávamos na grama a dar risada

E sabia no fundo dos teus olhos

Que a paixão nunca ia dar em nada.

Mas não me importava, te beijava, me perdia,

Em cada canto dos pássaros eu ia

E me lançava ao vento com você

E você voava, a rainha,

Sobre os campos, sobre as flores, sobre o ar,

E era inevitável, na tua pele

Nos teus pés, no teu seio, não me apaixonar.

Em cada gole fresco de água fria

Eu bebia tua alma para dentro

E sentia você brotar, sentia,

E teus carinhos eu lembrava com o vento

Os banhos de rio eram teu corpo

A me envolver em cada canto, pela pele,

E aquela água do rio era o teu corpo

As tuas unhas, a tua fúria que não fere.

Percebia você nos meus lençóis

Depois que você já tinha ido

E ninguém nos saberia, pois a sós

Tínhamos dado razão ao sem sentido

E o que eu ainda não sentia, ansiava

Por sentir, por perceber, por aceitar

Se eu abria meus olhos eu te via,

E ao fechar meus olhos, te sonhava.

Em cada pedaço de pão que eu mordia

Era teu beijo, que minha fome saciava

E eu se não perdia, me encontrava

E se eu te achava, jamais me perderia.

Era tudo urgente e era perfeito

Nada tinha cara de passado

Era tudo presente e contrafeito

Eu te deixava à noite no teu quarto

Mas o tempo passou, e veio a chuva

Veio março, veio o mundo, veio a vida,

E por favor, menina, por mim não te perturba

Não é que tu não fosses mais querida.

As árvores, o sol, a grama, o campo

As frutas frescas a cair na nossa mão

Era tudo perfeito, e no entanto,

Meu amor, entenda, era verão.

Nascimento

2009-08-07T11:23:00.000-07:00

extraído de "escritos para um leão"

Do raio do Sol veio o sândalo.

E a escada de subir prà Lua

Escorregou nas crateras,

E eu fui dar nas estrelas,

Sem saber como ou porquê.

Minha mão fez carinho nas feras

Meus olhos pararam na orla

Do Sol amarelo do amanhecer.

E se alguém falar, acredita.

2009-08-07T11:16:00.000-07:00

E se alguém falar

Que me ouviu pensar

De você,

Pode acreditar,

Deve ser verdade,

Até mesmo sendo

Sem querer.

Porque, na verdade,

Foi tanta amizade

Q’eu não consegui esquecer.

E se alguém pensar,

Que me ouviu falar pra mim

Do quanto eu sentia

Tanto a tua falta,

Acredita.

Deve ser, enfim,

Sempre foi assim.

E em cada letra

Que eu traçar vou lembrar

Da tua maneira de ler

Sem perceber

O que eu escondi por trás.

E cada letra vai querer dizer

O que eu não disse p’ra você nem vou dizer.

E nem você, quando eu disse, pôde ler.

2009-08-06T12:48:00.000-07:00

"At the beginning, therefore, what is bad is

whatever causes one to be threatened with loss of love".

(Sigmund Freud)

E tranquila.

2009-08-04T22:15:00.000-07:00

E o único dom que te deram, homem,

Transformas-te em maldição.

Fizeste da tinta negra o sangue

E da canção o fim das cordas

Do instrumento musical.

Escreveste o vitória das hordas

De bárbaros negros sobre cidades

Destruídas.

Criaste, com a tua pena, homem,

Um mundo de desespero e desamor.

E isso tudo, escritor saudoso,

Com tua letra fina, doce, aérea, plácida

E tranquila.

É proibido, te gritou o Céu,

Escrever.

É proibido dar a conhecer

A magia que jaz em cada letra.

Tu escreveste, homem,

E amaldiçoas-te, por isso, a raça humana.

E tudo isso com tua pena leve,

Com tua tinta branca,

Com tua letra fina, doce, aérea, plácida

E tranquila.

E este diamante de tortura

É o que tens de mais precioso em ti.

É o teu coração, um grande cristal de rocha

Que deixa passar a luz, e retém a sombra do mundo.

Tiros de vidro

2009-08-02T21:44:00.000-07:00

O som é do piar de um passarinho que amanhece

E desafinado, ainda, aquece a voz.

É de uma criança que grita, desconhece

Que o fogo é quente e tira a mão, veloz.

É da pena que arranha o papel áspero,

É do poeta que escreve um áporo,

E do panfleto que descreve um arco

E cai no chão, sujo, abreviado.

O cheiro é do tempo que parou,

É da fruta que estragou, passada

E de um soneto que não vai ser entregue

E de uma carta que não vai dar em nada

É do que passou,

sem significação.

O sabor é azedo, de pretérito,

É de quem sabe que nunca merecerá

A medalha de honra a quem merece.

É da rima que ficou faltando,

E que podia ter surgido, natural.

É da palavra que fica na boca,

Porque se saísse, sincera, feriria,

Ou, mais amargo,

Da que saiu entre risadas,

Para não soar como verdade a ser tomada,

A ser temida.

A vista é de sol, que machuca,

Ou de noite de cidade grande,

Da noite que foi morta pela cidade grande.

E pelo esforço desta de criar em fábrica

Um dia vinte-e-quatro-horas.

O tato? O tato é de tiro.

Mas de um tiro delicado.

O tato é de tiro de vidro.

Que machuca sem ser assassino,

E faz questão de, transparente,

Deixar sobreviver.

É do tiro que se aloja sem ser detectado,

Para ter a liberdade de permanecer.

É do tiro que amanhece encravado

Que você não percebeu entrar,

Não percebeu que mora em ti

E não vai tentar tirar dalí.

O cheiro na verdade é de queimado,

O som é na verdade de esquecido,

O gosto é de fruta estragada,

O aspecto é de prédio construído,

E o furo, digo o tato,

O tato é de tiro de vidro.

2009-08-02T21:29:00.000-07:00

"Ao vencedor, as batatas" (Machado de Assis)

___

...e a impressão que fica é a de que se um 'presta' e 'é pra casar', então ficará solteiro. Não é de caso pensado, não. E não é proposital de forma alguma, é a Máquina do Mundo, são as engrenagens, com certeza são as engrenagens.

Trabalhe, sim, sim. O sucesso profissional na verdade é tudo. Porque ninguém nunca tece críticas por se estar solteiro. Ou, ao menos, não aos ouvidos de quem é. Tece-se pelas costas, mas o que se faz pelas costas não se vê e não se ouve. Não machuca, e o ego permanece intacto.

Depois da morte, talvez, se o sucesso profissional for muito expressivo, algum biógrafo pode vir a escrever: "sua vida pessoal é obscura e pouco se sabe sobre seus relacionamentos, exatamente o oposto do que acontece com sua obra poética".

2009-08-01T09:16:00.000-07:00

[há planos de voltar a postar. logo.]

Beija-flor

2009-06-30T21:15:00.000-07:00

Pássaro de ar, de sopro, ventania

Carta em branco, contrato de alforria

guardado, por injusta garantia.

Sopro do ar batido pela asa

Para longe, para a vida, para casa.

Para o fogo, não à chama, para a brasa.

Flor de lis, com flor do lácio não se casa

com lírio branco, com albatroz faz casa

o beija-flor que beija a flor e beira a casa.

Pequeno ser de tanta fantasia

das páginas, futurísticas, vazias.

Gotas de tinta, presentes, alegrias.

Me rouba do meu reino e me leva para o teu

deixo tudo para trás, vamos, me leva

sem rima, sem palavras, sem letras,

sem nada.

Me leva.

Sem nada.

Me leva.

gaiola

2009-06-30T20:48:00.000-07:00

Tenho em mim mil animais

que gritam e se debatem contra grandes e prisões

mil feras, mil quimeras imortais

que se esfregam contra o chão cinza concreto de paixões

dentro de mim há mil leões, há mil panteras

dentro de mim há todos os instintos e todas as fúrias

tudo o que mata, fere, arde e dói.

Dez facas por pixel viradas para fora,

viradas para a carne, da coluna para a carne

e que perfuram e me fazem gritar para dentro

acordando as imortais lembranças para rugir!

Eu tenho medo do escuro, porque nele

todas as feras de dentro do meu corpo

olham-se no espelho da minha pálpebra

e eu as vejo, como em pesadelos de morfina.

Alguma dança, alguma dança sob a lua

com pedras e cristais, e brasas

uma cama de brasas para me receber

eu quero deitar e dormir.

E quero que meus monstros me deixem em paz

e não tentem rugir e gritar, porque cada grito me acorda

cada gemido de dor de um deles é um gemido de dor em mim

que eu calo, por educação e civilidade. E porque não podem descobrir

nunca

que há monstros dentro de mim.

2009-06-13T22:40:00.001-07:00

Cauda de cometa

estrela em dúvida.

Cacos de ontem

2009-05-31T16:35:00.000-07:00

Mordi copo de cristal

Achando que era a lua

E achando que estava nua

E que era noite de Natal

Bebi do vinho branco

Bebi da via-láctea

E a lembrança asmática

Fez-me sentir-me mal.

Mas você não viu os cacos na boca

Achou que meus gritos eram de louca

Achou que o grave da voz era rouca

E não percebeu que eu beijei tua roupa

E não percebeu que eu cheirei tua boca

Porque o teu cheiro estava na pele, na perna, na porta

Teu cheiro estava tanto em cada poro

Que eu te buscando era você, respirar.

O meu choro, a tua saliva, era você

Era você demais pra notar eu

E que eu não queria te dar

O prazer quebrado, sórdido, ateu

De me ver comer, quebrar.

Não pode ver meu vestido branco,

Só no dia do casamento,

Bolo de andares e andaime, vendaval

O relógio parou às sete, e você.

Um menino veio brincar, não vi.

Os ratos circulam na platéia, baratas.

Você bebeu do vinho tinto, na taça de vidro

Que eu mordi e enchi com vida, o vinho de Deus.

Sob a luz de quatro sóis, cai,

Sobre a sombra de quatro corpos, cai.

Sobre quatro sombras de alma, cai

Sob quatro focos de luz, teus dentes

Sobre quatro pares de olhos, sorriu

E das quatro vezes dez dedos, que tentaram te agarrar,

Sete, sete vezes você sumiu, das minhas garras de plástico.

Os sons das flautas dos anjos ouvi,

Caindo do céu e quebrando, em mil cacos de vidro.

Flor in vitro...

2009-05-18T16:19:00.001-07:00

Fico pensando – sem grande necessidade ou eficácia, depois que o efeito já se sobrepôs à causa – se deveria ter-me dado a liberdade de sonhar com você. Haja intimidade entende?

Eu não sei se essa intimidade existe e se você gasta os minutos da sua preciosa noite – não os de sonhos, necessariamente, mas aqueles que vêm logo antes – comigo. Acho que não: eu diria que não, caso fosse obrigado a responder. Porque não parece ser assim.

Da maneira que gosto, e agora confesso minha culpa, de me iludir, provavelmente não, você não pensa em mim e menos ainda nesses minutos pré-sono, quando tantos outros problemas importantes devem surgir e eu devo ficar logo ali, entre o lodo dos queridos.

Não é recriminar-te, veja. É só uma constatação interna que teve, tal espinha, de sair. Mas é uma constatação interna de qualquer maneira. Imagem de respiro, no espelho, alada. Branca de voir (pronuncia-se voar).

Me deixei os olhos presos nos teus detalhes, vê? Nos que não sei se você repara, mas os que eu gosto. Não posso deixar meus olhos lá presos verdadeiramente nos reflexos espelhados: além de ilusórios, todo reflexo pertence a alguém, e todos perceberiam, pois que meu olhar seria visto do espelho, por quem quer que estivesse às minhas costas.

Mas que seja, pétala, que seja. Dei-me a liberdade que não pensei poder e é assim, sonho quando quero e quando vem, aceito quando acordo e quando vai. Como espero a luz acesa, para ver os reflexos planos e guardados, flor in vitro.

Esse é o meu país

2009-05-12T16:35:00.000-07:00

"Este é o meu país...

Me diz, me diz

Como ser feliz em outro lugar"

Quanto orgulho desta terra de Golçalves Dias, de Guimarães Rosa, de Machado de Assis, José de Alencar, Guilherme de Almeida, Olavo Bilac, Carlos Drummond de Andrade.

Dos MC's, das favelas, dos "proibidões", dos traficantes, do Presidente Burro, dos analfabetos funcionais.

Não consigo ter nada um pouco melhor que vergonha deste lugar. Os patriotas que me perdoem, mas eu desisto de lutar. Isso aqui não tem jeito, não.

Ontem eu estava num ônibus, lendo, estudando. Saí da Cidade Universitária e ia para o metrô num local valorizado da cidade. Abriram a porta de trás para a entrada de pessoas. E aí começa o absurdo: só não paga passagem menor de poucos anos.

Dez pequenas pessoas, de sete a quinze anos, entraram no ônibus gritando e se encaminharam fazendo barulho com palavras que eu teria vergonha de pronunciar perto de alguém da minha idade, que dirá na frente de uma senhora de setenta anos, sentada no acento reservado.

Estavam drogados.

Tenho medo, tenho pena.

Mas tenho vergonha e tenho raiva.

Se esse é o meu país, abro mão. A-bro mão.

Não quero, não quero, não quero.

Desisto mesmo, cumprirei com meus deveres, voto. Voto nulo.

Pago impostos por falta de opção, me rendo aos deveres.

Não pretendo exigir os direitos para que não me impinjam o título: brasileiro.

Soneto CXLV

2009-04-19T04:44:00.000-07:00

[O Mestre dos Mestres dos Mestres... Shakespeare]

Those lips that Love's own hand did make,

Breathed forth the sound that said 'I hate',

To me that languish'd for her sake:

But when she saw my woeful state,

Straight in her heart did mercy come,

Chiding that tongue that ever sweet

Was us'd in giving gentle doom;

And taught it thus anew to greet;

'I hate' she alter'd with an end,

That followed it as gentle day,

Doth follow night, who like a fiend

From heaven to hell is flown away.

 'I hate', from hate away she threw,

 And sav'd my life, saying 'not you'.

Beterralismo - uma dieta ideológica

2009-04-09T19:31:00.000-07:00

Vivemos, nós, jovens, hoje, uma intensa crise de valores. Não temos uma inquisição, um nazifacismo, uma União Soviética, um movimento hippie, um Garrastazu Médici. Não temos um herói, um mártir ou um líder.

Procuramos incessantemente uma idéia pela qual valha lutar, não por menos tantos aderem a torcidas organizadas, torcem o dia todo, em pay-per-view, por uma pessoa enclausurada numa casa vigiada por câmeras, escrevem muito sobre nada (como eu).

E não é por menos que transformam opções sexuais e dietas alimentares – guardadas as devidas proporções – em ideologias de vida. Sobre as opções sexuais que outro fale, já adquiro problemas diariamente por opinar sobre coisas muito menos polêmicas. Sobre o beterralismo (lismo sendo sufixo relativo à ideologia de vida), falo eu.

Não faz muito tempo que o fantasma das folhas assombra meus sonhos, penetra por entre meus momentos de descanso e vem sussurrar: “Escreva algo, eles estão me utilizando em vão”. Canta, ó folha, dos rebeldes sem causa/a dieta ideológica, que, tormenta aos normais,/verde no prato, lançou mil fortes imagens/obtusas e dolorosas aos meus olhos,/que, involuntariamente, as viram...

Não é nada contra a dieta, papai é vegeta. Mas não dá pra incluir sorrateiramente entre uma e outra foto de festas, baladinhas e passeios com a turma, um porco surpresa. Quando o coração está psicologicamente preparado e quer ver as coisas, a gente vai atrás. Mas um cadaverzinho camarada não vale.

Quer ser homossexual? Hetero? Coma entre quatro paredes. Quer ser vegetariano? Carnívoro voraz? Seja-o, na sua boca e para quem perguntar. Não faça da sua opção a do mundo, numa coisa todos concordamos, democracia pode ser ruim, mas é o que temos de melhor. Se ao animal dói morrer, não é crime matá-lo. Matávamos antes de sapiens, sapiens não somos e ainda matamos, só nossas cavernas foram verticalizadas, cada um tem direito a optar pelo que acha ser melhor, mais saboroso, saudável e justo. Se você fez a opção, deixe que cada um tenha a sua. Campos de soja matam como abatedouros.

Não vou me adaptar

2009-04-06T12:28:00.000-07:00

Composição: Arnaldo Antunes

Eu não caibo mais
Nas roupas que eu cabia
Eu não encho mais
A casa de alegria
Os anos se passaram
Enquanto eu dormia
E quem eu queria bem
Me esquecia...

Será que eu falei
O que ninguém ouvia?
Será que eu escutei
O que ninguém dizia?
Eu não vou me adaptar
Me adaptar...

Eu não tenho mais
A cara que eu tinha
No espelho essa cara
Não é minha
Mas é que quando
Eu me toquei
Achei tão estranho
A minha barba estava
Desse tamanho...

Será que eu falei
O que ninguém dizia?
Será que eu escutei
O que ninguém ouvia?

Eu não vou me adaptar
Me adaptar...

Não vou!
Me adaptar! Me adaptar!
Não vou! Me adaptar!
Não vou! Me adaptar!...

Língua na boca

2009-04-03T19:30:00.001-07:00

Duas rosas voando pra lua.

Um toureiro beijando o animal.

Mamilo excitado.

Vergonha no palco.

Rosto de bêbado.

Marca de tapa.

Olho de insone.

Sangue de vivo.

Pernilongo morto.

Brasa.

Proibido.

Pecado.

Maçã.

Anjo caído.

Correção.

Lingerie.

Morango.

Papai Noel.

Mc Donald.

Melancia.

Cortina da Broadway.

Batom.

Queimadura.

Pimenta.

Desejo.

Inconsciente

Mundo vermelho.

Darwin

2009-03-30T17:08:00.000-07:00

Enquanto não dá para sonhar com quem a gente quer, a gente sonha com quem está logo ali, disponível. Se o sorriso perfeito não aparece, vai aquele dos dentes certos, limpos. Dos lábios vermelhos e grandes, ou finos e fracos. Se a pele perfeita não vem, a que tem menos marcas vai servindo.

A tudo se adapta o bicho homem. Enquanto não aparecem as descargas com sensores, toca-se; e antes de tocar-se, latrina-se. Se devemos esperar pelas estrelas debaixo dum céu nublado, que seja, para tudo há jeito e a comida apropriada.

Se os caminhos da vida não são lá os mais esperados, os mais queridos, o que vale é sobre(viver), não é? Em poesia, em sonho, o sobre é que ganharia os parênteses. Isto é adaptação, isto é entender o caminho possível, é prosa.

As flores não vão nascer lindas, me disse uma vez uma cultivadora profissional de orquídeas, logo no primeiro ano. Elas desabrocham depois, e mesmo assim contando com muita atenção e cuidado. Ela tinha mais de mil orquídeas, menos de cem em flor.

Se viver é ordem, e deve ser, pois já o disseram um poeta e uma prosista, vive-se. Não se desobedece à lei, não se desacata às autoridades do Céu. Vive-se, adapta-se.

Soneto em nada

2009-03-27T06:14:00.001-07:00

condição para ler este texto: ler o de baixo primeiro. Nada de ler só poesia.

Esmeralda em diamantes lapidada,

Se sob o sol silencia sossegada:

Sílfide leve que suspira serenada.

Ser e nada.

Anônima mulher espiralada,

Imagem de respiro, no espelho, alada.

Folha ao vento, sem destino, abandonada.

Alba e nada.

Risada leve que, olímpica, emprestada

Passa onírica nos sonhos costurada.

Olhar de céu e de musa consternada

De querer sempre, que quer muito e não quer nada

Quer e nada.

Luz que é dos olhos, pelos poros transpirada

O meu alento é teu hálito, e a risada

Faz produzir, musa, música rimada.

Rima em nada.

Uma oração? [autor anônimo]

2009-03-26T16:29:00.000-07:00

Por que será que a Vida apronta com a gente? Eu vivo me perguntando se é comigo, mas creio que não. É claro que com algumas pessoas a Vida não cansa de aprontar, já com outras parece que ela pouco se importa.

Comigo é assim. A Vida não cansa de pregar uma, de vez em quando ela tira férias, mas aí é onde o perigo mora, pois quando você pensa que ela desistiu, lá volta ela com piadas mais engraçadas (só pra ela, é claro).

Todo mundo vive me falando que o mundo dá voltas, e isso eu sei, mas o meu mundo tem dado voltas e parado naquele mesmo lugar de antes, aquele que eu, definitivamente, não gosto.

E aí, voltam as lembranças, boas e ruins, aquelas que te cortaram o coração, e aquelas que te fizeram sentir aquele friozinho na barriga, nem que fosse por um breve instante. E de repente eu paro para pensar e vejo que, na verdade, não superei nada e que todo aquele sentimento de amor e ódio permanecem em mim, antes adormecidos e agora mais acordados do que nunca.

Isso dói, e eu tenho vontade de chorar, e se vocês querem saber eu choro, só que escondida para que ninguém perceba que eu não sou tão forte quanto aparento ser.

Só aqueles que realmente me conhecem sabem o quão frágil eu sou para certas coisas. Não consigo ver maldade no mundo (e acho que prefiro não ver), eu tenho o coração mais mole que já conheci, acredito em tudo que me dizem e tenho quase certeza que é por isso que a Vida apronta essas brincadeiras comigo.

O que eu faço? Mudo minha essência? Mudo meu eu para não sofrer mais? Paro de acreditar no amor verdadeiro e na amizade sincera? Eu não quero parar de acreditar nessas coisas, só quero que meu mundo gire sem parar, e que se for para parar que pare virado pro sol.

Será que é possível? Será que esse mundo pode existir para mim?

Um amigo me disse uma vez que Deus nunca dá uma cruz para um filho Seu, se ele não consegue carregar... Mas essa cruz já está muito pesada para mim. Não quero desistir, não quero tirar esse fardo, vocês devem pensar que eu sou masoquista né? Não sou não, só quero ter certeza que na linha de chegada eu arranjei forças para carregá-la até o final. E quando esse momento chegar quero ter uma vida de propaganda de televisão, onde todos mantêm aquele sorriso colgate o dia inteiro. Isso existe?

Diga que sim, mesmo que seja mentira, diga que sim, por favor, para poder encher meu coração de esperança. E na verdade eu escrevi tudo isso pra pedir uma única coisa:

“Pai, tira de mim este cálice, mas que seja feita a Tua vontade!”.
Amém.

O valor onírico da mentira

2009-03-08T08:54:00.001-07:00

Gosto de mentir. Eu adoro mentiras. Adoro-as porque a verdade é sempre, ou quase, boba. Não tem muita utilidade onírica a verdade. A coisa existe e você disse que ela existe, grande. Mas se a coisa não há e você a diz, você a cria. E se for uma boa mentira, é quase material o que você cria. Porque pensando bem, você já viu, pessoalmente, a Torre Eiffel? (geralmente a resposta é não, e eu conto com ela).

Se ela fosse uma mentira, você acharia ainda assim que ela existe, que é pegável e subível. A constelação de Órion você só vê de muito longe (se você já viu, e não um monte de estrelas desalinhadas num desenho indefinível em volta das famosas Três Marias), mas mesmo assim você acreditaria se eu dissesse que há um desenho formado por estrelas no céu representando um guerreiro. E mais que isso, você acreditaria se eu dissesse que cada um desses pontos é um globo muitas vezes maior que o sol. Eu não digo porque sou uma boa pessoa, e seria muito errado dizer que cada um daqueles pontos é uma coisa grande e não uma simples gotinha de tinta fosforescente no sketch book de Deus.

Talvez você acredite em Jesus Cristo, talvez em Maomé, Moisés, Noé, Adão e Eva, Hamlet, Rei Lear, Odisseu, Heracles, Narizinho, Diadorim, Cinderela... Mas no fundo você sabe: são todos excelentes personagens (guardadas as devidas proporções).

Mas foram mentiras, ou não, tão bem contadas, que você acredita. Talvez você não acredite na Cinderela, mas a sua sobrinha de três anos crê piamente. Talvez você, como eu, sim, inocente, acredite em Jesus Cristo ou Hamlet, ou Diadorim. Mas os criadores deles sabem que são criaturas. Além disso, alguém menos inocente que você – um ateu, um pesquisador histórico ou um escritor modernista, pode te explicar em detalhes porque é tudo história-p’ra-boi-dormir.

Mentiras bem inventadas constroem mundos novos, coisas novas, pessoas; mentiras podem, pasmem, suscitar sentimentos (é, senhores, algo que não existe pode fazer sentir), ações, podem suscitar suicídios (Wether) e assassinatos e traições.

Uma mentira bem escrita pode dar fome, tédio, tesão. Pode tirar ou dar sono. Uma mentira muito bem criada pode dar medo. E outras podem aliviar qualquer mal estar.

Basta que as palavras, as cores ou as notas sejam absolutamente adequadas.

Há livros que não foram feitos para serem lidos.

2009-02-26T14:58:00.001-08:00

O LIVRO DO DESASSOSSEGO

Leio bastante, acho, para um adolescente de 17 anos. E tento ler de tudo, dando especial atenção aos livros que dizem ser demais para minha idade ou nível de conhecimento.

O Livro do Desassossego não me foi recomendado e nem mal recomendado por ninguém, a não ser pelo próprio organizador da edição da Cia. de Bolso que disse na introdução ser o L. do D. um des-livro que faz parte (ou só caberia, não lembro bem) numa des-biblioteca. E que é uma "coisa", como disse o mesmo organizador, Richard Zenith.

Comprei o livro de manhã, no fim do ano passado, num dia de cursinho. Li algumas páginas, vinte, se quiser ser quase exato, e terminei o dia triste, chorando pesado e em silêncio antes de dormir. Esse livro me faz mal.

Conversando com outros alunos de Letras da Universidade de São Paulo, confirmei minha teoria: não sou sentimental demais. O livro realmente faz mal.

Um professor de cursinho de uma das minhas amigas disse que ganhou uma cópia do Livro de um aluno dele, e completou: há livros que a gente ganha, e tem, ficam guardados, mas a gente não lê. Tem livro que não é pra ser lido.

Aos interessados:

http://ateus.net/ebooks/acervo/o_livro_do_desassossego.pdf

A vida brilha lá fora!

2009-02-24T19:54:00.000-08:00

Quero escrever algumas poucas linhas leves.

Uma poesia pequena que promova pululinhos.

Um poeminha bobo, que faça ficar alegre.

Sobre uma criança de cabelos cacheados

Com sardas no rosto, que peça pulando:

- Brinca comigo de pega-pega??

Sobre uma senhora que dê comida para pombos

E leia para cegos recentes, ainda analfabetos.

E fique feliz com isso, de abrir sorrisos.

Mesmo depois da morte do seu marido.

Quero fazer um poema, um pequeno conto, talvez.

Rimando ou não coisas bobas: flores, amores, bela e tarde.

Mas que faça uma menina alta, com vestido xadrez

Colher margaridas para a mesa, na qual está

Um delicioso petit-gateau com sorvete de morango!

Aos pouquinhos tomo coragem, domino a pena

E imagino namorados num piquenique,

Famílias rindo em volta de uma mesa farta,

Um casulo quebrando e dando o espaço

Para as azas azuis de uma grande borboleta.

Escreverei em minutos o meu poema.

Farei só uma pequena pausa agora,

Fez sol hoje o dia todo,

E minhas rosas devem ter sofrido,

Pequena pausa para a água fresca.

E para a vida fora do papel.

Deslapidada

2009-02-14T13:26:00.000-08:00

"Como pode, sem ensino

A gaivota pequenina,

Tão menina, voar pela primeira vez?"

(Oswaldo Montenegro)

Quero te ver deslapidada

Se eu fui o seu primeiro qualquer vinda é volta

Não me vem bater na porta

Dizendo pra te ensinar

Como é que se segue em frente.

Sapato de salto, rímel no olhar,

Batom no beijo e esquece da gente.

Se o primeiro beijo foi o meu, a primeira dança

Se antes de mim você ainda era criança,

Não me pede pra ensinar o teu caminho.

Chega o dia, chega a hora, em que até o ovo deixa o ninho.

E não me pede, águia, pra ensinar-te a ser um passarinho.

Não cansei de ti, não entenda mal.

É só que toda primavera tem o seu final.

Quando todos os botões conseguiram já desabrochar,

É hora, é a última hora de deixar.

Vai viver por si, flor (da idade),

Encontra outro alguém pra ser feliz.

Não cansei dos lábios, dos teus olhos,

Não cansei do teu corpo e da risada.

É que o tempo muda e eu te amo diamante,

Não assim, como que em joia transformada.

Te amo pedra bruta e sempre quero

Ver-te natural, deslapidada.

Crônica da minha morte anunciada.

2009-02-06T19:45:00.000-08:00

Serei estátua branca à luz da lua, para sempre

Observando mundo e estátuas outras rindo.

Observando águas ácidas caindo.

E observando placidezes anuviadas.

Agasalhado pela dó do povo que admira

Em transe, a estátua que o fita, imóvel

E quando cair chuva e pombas mortas aos meus pés,

Não moverei meus olhos, não poderei mais com as pedras.

E quando a luz do sol bater furiosa sobre mim

Indefeso me deixarei queimar. Câncer na tez.

E depois, sem ainda poder me defender,

Esperarei meu fim sem nunca terminar,

Eu nunca, eu jamais terminarei. Eu sou o começo.

Mas o começo pode ser interrompido, facilmente

Por um sopro, pela brisa, pela morte

E quando um dia, feliz e finalmente, eu for interrompido,

Ah, me considerarei começo-estátua de sorte.

Enquanto ela não vem, o sopro, a brisa, a morte,

Espero sobrevivo sem ser o bom poeta

O bom amigo, o bem-amado.

Ah, não quero ser abandonado à minha sorte.

Eu não só forte como pareço, não sou forte.

Quero ser interrompido pela minha

Desanunciada morte.

Não essa morte dos caixões,

Mas a outra, a centrífuga,

Que nos faz tolerar sem esperança.

2009-02-02T09:21:00.000-08:00

DOROTHY THOMPSON:

" Peace is not the absence of conflict but the presence of creative alternatives for responding to conflict - alternatives to passive or aggressive responses,

alternatives to violence."

A sociedade da falta de compromisso

2009-02-02T08:59:00.000-08:00

- Vamos amanhã então?

- Que horas?

- Não sei, te ligo pra gente combinar!

----

- Que ir amanhã?

- Ah.. eu preciso ver... ah, ok vai... De tarde?

- De tarde!

- Ok, um beijo!

- Beijo!

----

- Oi, tudo bom?

- Tudo bem, diga!

- Quatro tá bom?

- Ih... você demorou pra me ligar, marquei coisas à tarde... foi mal.

NEGANDO A MAÇÃ

2009-01-31T21:14:00.000-08:00

O RETORNO AO ÉDEM DO PONTO DE VISTA TEOSÓFICO

Está no livro sagrado cristão que por comerem do fruto da árvore proibida, Adão e Eva foram expulsos do Paraíso.

Inicialmente é necessário entendermos qual é o fruto proibido do qual Eva e Adão comeram. É muito comum encontrarmos quem acredite no que pode ser chamado Mito da Maçã. Sem razão aparente, há um mito de que o fruto da árvore do Conhecimento do Bem e do Mal era uma maçã vermelha, quem sabe parecida com a da Branca de Neve.

Sem distinguirmos uma metáfora de uma realidade não podemos continuar nosso estudo.

O tal fruto não tem nome nem forma, o Escritor esqueceu-se de mencioná-los ou, quem sabe, omitiu este detalhe justamente para que perce- becemos não haver fruto algum. O que há é uma indicação do princípio do julgamento e do processo de valoração.

Isto sim expulsou o homem do Paraíso, afastou o homem do Um.

A Árvore do Conhecimento do Bem e do Mal também não era uma árvore e a Serpente também não era uma serpente[1].

A macieira abíblica era, na verdade, a possibilidade de aderirmos à ilusão da dualidade. A Árvore do Conhecimento do Bem e do Mal é, em síntese, a matriz da diferenciação dicotômica de bem e mal, bom e ruim, feio e belo, puro e sujo, certo e errado.

Aquele que atinge um grau mais alto de consciência, ou mesmo aquele que despende parte de seu tempo a pensar sobre questões maiores, percebe que toda dicotomia é limitada e não leva o raciocínio humano muito longe.

Aquele que divide as coisas segundo dois valores não pode discernir o Um.

A serpente mencionada no mito é somente a tendência do ser humano de aceitar o que é mais fácil. Não proibido, nem errado, mas mais fácil de se conseguir.

A divisão de tudo entre dois valores, o fruto proibido, é uma fase da infância que deve ser respeitada. Esta mesma fase pode se estender por toda uma vida e ainda assim deve ser respeitada, cada ser tem sua evolução e esta tem uma infância que pode durar muitas vidas.

No entanto àquele que procura compreender a Natureza e a Sabedoria Divinas, não é recomendável que se deixe iludir por conceitos qualitativos infantis. Àquele que deseja de fato ser um Teósofo, não se diz para entender tudo sob o prisma do certo x errado.

É necessário que compreendamos, na verdade, que a dicotomia não é algo que não deva ser utilizado por razões quaisquer e desconhecidas, mas sim algo moderno, no sentido de eternidade, criado pelo homem e para o homem. É portanto, posterior ao Um e não se aplica à Sua natureza, não devendo ser utilizada por aqueles que A buscam.

Quando a bíblia nos diz que Deus avisou a Adão e a Eva que não comessem da Árvore, não lhes dizia, como pensa-se hoje, para não praticarem um ato carnal (chamado posteriormente de pecado original). Deus lhes dizia que não começassem a diferenciar na Natureza o que é bom do que é ruim, pois Ele havia criado tudo com pureza, com a Sua pureza.

Caso o Homem desejasse valorar as coisas, começaria a retirar delas a pureza conferida por alguém maior. Nós não deveríamos dicotomizar o mundo justamente para não acabarmos com a pureza conferida por Alguém a nós mesmos.

Quando o Homem divide em dois tudo o que encontra, termina por não encontrar a Unidade que habita em todas as coisas, de maneira subjacente.

Todo ser tem em si uma partícula divina que não se altera com o passar das eternidades[2], no entanto, quando o ser humano divide-se em raças, em classes e em seres bons e maus, perde a capacidade de enxergar, em todos, semelhantes seus.

O primeiro e mais importante Ideal da S.T. é a Fraternidade Universal. Como um ser que divide outros seres em subgrupos poderá verdadeiramente atingir este ideal?

Entendemos que por meio da Fraternidade Universal e outros princípios, encontraremos a Verdade latente em todas as religiões e filosofias, daí não as dividirmos e descriminarmos negativamente. Quando tudo deixar de ser dividido em grupos, ter-se-á atingido um estado verdadeiro de maior pureza e maior proximidade com o Um.

In princípio, disse a Bíblia, erat Verbum. Num próximo texto essa frase será explorada com maior profundidade, por enquanto nos interessa o significado cristão de Verbo. A Palavra é a sabedoria divina (Teosofia), é Deus em sua totalidade. No principio, portanto, era Deus.

Veja que não se diz era UM deus, era UMA palavra, era UM Verbo. No princípio era o Verbo porque ele ainda era indivisível. Depois vieram os planetas, as estrelas, a luz, a terra, o homem, a proibição lendária e a infração da única regra imposta ao homem. Infração esta que o levou ao limbo do raciocínio, ao lodo da razão, e o fez ficar preso para quase sempre no terreno de um manásika maya tentador.

Ilusão esta a que chamamos conhecimento, longe está este do Conhecimento que almejamos. E este último, em contrapartida àquele, só poderá ser alcançado quando a razão for deixada de lado.

Quando o raciocínio for abandonado, não para descermos a graus ainda mais inferiores, como a paixão, mas para subirmos a graus superiores, como o da Intuição, aí sim o Homem poderá começar a perceber a trilha que o levará de volta ao Édem.

É uma trilha longa, sem a menor dúvida, e uma trilha que pode levar várias vidas. No entanto este tempo e estas vidas passarão de uma forma ou de outra, trilhemos nós o Caminho ou não.

Cabe a cada um ver o que lhe serve melhor. Se o caminho do conhecimento lhe for o mais atraente, que assim seja e que, na ilusão, se faça uma aparente felicidade para este homem.

Para aquele que decidir trilhar o Caminho longo de retorno ao Édem, de retorno, quem sabe, ao Verbo, H.P.B. deu boas instruções em A Voz do Silêncio quando disse:

‘Acautela-te, não vás pousar um pé ainda sujo no primeiro degrau da escada’.

Paz a todos os seres.

[1] A metáfora da Serpente pode ser encontrada em ‘A Voz do Silêncio’ 1º Fragmento, por H.P. Blavatsky

[2] O termo eternidade é utilizado em seu sentido menos usual, a eternidade hindu, que dura um grande, porém determinado, número de anos.

Carta a São Paulo (Cidade Absoluta)

2009-01-25T08:25:00.000-08:00

Montanhas verticais de concreto,

Mar etéreo de vida e morte acinzentadas!

Muros, muralhas, como vos amo, paredes gigantescas!

Veias de aço ensangüentadas de luz elétrica.

Acredito em deus quando vejo teus prédios altos na Avenida Paulista!

Vejo os anjos refletidos nas imensas paredes de espelho dos arranha céus

Que levam aos portões do paraíso. E ao inferno, em seus estacionamentos.

Acredito em demônios quando vejo o sangue dos acidentes das tuas esquinas absurdas

Quando as pessoas seguem, quando não sorriem porque são duras como você, cidade absoluta, porque são da mesma pedra dos teus edifícios a perder de altura.

Metrópole alucinógena e alucinada, quando você respira, metrópole mundial?

Quando teus números stagnam, teus semáforos emperram e teus trens se tornam paraplégicos, cidade assustadora? Nunca!

Você nunca para, você vive do teu próprio movimento, cidade cinética!

Se um vírus infecta teu organismo audacioso, morre atropelado pelos glóbulos elétricos e poluentes, caminhões, carros, motocicletas.

As doenças em ti não duram, cidade infectada, pois que você é mais doente que as patologias que te afetam, e vence-as todas com teus delírios e alucinações.

Verde, amarelo, vermelho, verde, amarelo, vermelho, luzes piscam frenéticas frente às tuas vistas,

Correm rios de lâmpadas brancas e vermelhas, como numa artéria, sem repouso.

Tuas grotescas vias e teus veículos ciclópicos de duas rodas e uma só tormenta,

Tuas peças de xadrez em guerra atômica, uma contra cada uma das outras,

E você, tabuleiro imenso, sobrevive.

Você grita, com o pouco oxigênio que te sobra você grita, cidade adolescente.

Teus braços comerciais se movem em êxtase e loucura, socorro, você grita, pois que cresce e é mais do que você mesma pode suportar.

Teu próprio peso de placa tectônica é grande demais para teus suportes de carbono e aço

Você não suspira, cidade violenta, você urra, berra, você implora e você morre, cidade-espanto de roupas cinzas e olhos pretos.

Você morre e renasce de ti mesma, cidade-antítese, cidade-paradoxo,

oxímoro hipertrofiado!

Morre, cidade infeliz, e explode dentro de ti mesma, na vida que não consegue conter no teu útero abortado de mãe violentada!

E então da à luz tua própria natureza, tuas próprias árvores de fios de cobre retorcidos, de destroços velhos de ônibus queimados, de fumaça, trânsito e miséria!

E eis que te ilumina, cidade escancarada, a força de quem te faz infernal e insuportável nos meios-dias de domingo.

E nas sombras com ar condicionado, encontram-se quadros, teatros, livros, professores, filmes, palestras, discussões, recitais, corais, e mil, mil pessoas de cada vez, piscam tentando absorver-te o brilho, cidade-diamante.

Dura, impetuosa, fria e absurda, renasce mais uma vez, cidade absoluta.

Quantas outras quatrocentas e cinqüenta e cinco vezes você terá que renascer até que aprendam todos que te vêem, é a melhor e reina superior.

Egoísta, gigantesca, monstro absurdo de pedra,

É a melhor e reina superior, esplendorosa, debaixo de tuas tempestades e enchentes, por cima dos terremotos, até eles vieram tentar contra você!

Mas você é quimérica, cidade. Você vence todas as forças antropo-criadas ou naturais, todas as forças ajoelham aos teus pés, São Paulo absoluta, e você as pisa com altivez e superioridade.

O importante para você, coisa abrutalhada, é que as engrenagens girem sempre na velocidade certa, e você não pare nunca de trabalhar, entre gritos, urros e choros, você continua, mãe violentada, a abençoar todos que te querem como madre pétrea.

Anacronicamente enforcada

2009-01-25T08:12:00.000-08:00

- Ela traiu!

- Ela traiu, gritava o rei, ela traiu!

E a população gritava “forca, forca”

“forca para a rainha!”

- Atenção, passageiros, tenham suas passagens à mão.

Dizia o condutor do trem industrial revolucionário.

A rainha chorava, e as feiras urravam

- Peixes mais baratos hoje, aproveitem, aproveitem!

E um balde de excrementos voava pela janela.

- Não traí! Teu irmão se aproveitou de mim,

Mas o filho, o filho que espero é teu!

- Atenção, passageiros, coloquem os cintos, vamos decolar.

“Forca” gritava o povo,

E o padre pregava em praça pública

- Piedade para o rei.

Respondia o povo: “forca”.

A bomba atômica atingia o teatro da cidade.

O carrasco vestia a touca, afiava a guilhotina.

Os tomates, na feira em promoção, eram anunciados

“mais baratos para o espetáculo do enforcamento da rainha!”

E uma criança nascia atrás da barraca de verduras.

- Ela traiu!

- Ela traiu, gritava o rei, ela traiu!

E a população em coro respondia meio a meio:

“Ela traiu, senhor!” e “forca para a rainha!”

E o poeta, de sua janela,

Observava o espetáculo da acrônica Idade das Trevas.

Gás

2009-01-18T21:49:00.000-08:00

Esperei o meu homem sair,

Tomei banho, arrumei-me bem.

Retoquei maquiagem, troquei os brincos.

Penteei meu cabelo com mais cuidado.

Botei blusa nova, sapato novo,

Passei batom, hidratante e perfume.

Liguei pràs amigas, combinei cinema,

Jantar, danceteria e asilo.

Arrumei a cama, arrumei os vasos,

Ele sempre gostou muito do jeito

Como eu sempre arrumei os vasos.

Limpei a sala, os quartos e seus livros.

Passei pano nas estantes, nos móveis,

Escova no sofá, nas poltronas

E escovei os dentes.

Deixei três camisas passadas no armário,

Duas calças nos cabides e cinco gravatas.

Abri dois pacotes novos de meias,

Deixei roupas discretas limpas e guardadas.

O tênis do fim de semana, das caminhadas,

Deixei tomando um pouco do sol do dia.

Também deixei dois lençóis, brancos, macios.

Dois lençóis dos que ele mais gosta, um na cama,

Um no armário, cheiroso como se fosse novo.

Deixei sopa na geladeira, um pouco de arroz,

Dois bilhetes na porta branca, bilhetes brancos

Com instruções, telefones de faxineira,

Rotssérries e pizzarias.

Ajoelhei na frente do fogão, para ver uma torta,

Se estava pronta para o meu marido.

Tirei a torta, mas deixei o fogão aberto, respirava.

Desliguei o fogo sem desligar o gás.

Ouvia seu carro à frente de casa, as palavras,

Avisando como sempre, que chegava e queria comida.

Sobre meus sapatos altos e pretos, com meu vestido,

De renda e decote, que mostrava o que devia.

E com a mala nas costas

Virei pro meu homem e disse:

Amor, nosso gás acabou.

E se você sumiu, liga não.

2009-01-09T21:23:00.001-08:00

E se você sumiu, liga não.

Toda fotografia tem esse final.

Um dia some do álbum, da lembrança,

Um dia some a esperança de um final

Feliz.

Cool it!

2009-01-09T06:44:00.000-08:00

O título deste post refere-se abertamente ao título do livro de Bjorn Lomborg seguinte ao qual o autor subtitula: O Guia do Aquecimento Global para o Ambientalista Cético. Não sei se já existe edição em potuguês da obra, a minha é inglesa. Um outro livro do autor, O Ambientalista Cético, este com edição em português e bem mais abrangente, com algumas centenas de páginas grandes, letras pequenas e muitos, muitos gráficos, apoia a mesma idéia, que eu sei, não disse qual é.

Não pretendo fazer neste post um resumo, uma resenha, uma análise ou uma crítica de nenhuma das duas obras, menos ainda do trabalho de Lomborg. Admiro-o, como admiro todos aqueles que, racionalmente, provam sozinhos que a maioria está cega.

Mas quero me ater aos títulos das obras, para uma análise que sei fazer com mais tranquilidade. Futuramente colocarei aqui dados e trechos dos livros, apontando absurdas contradições dos governos dos países mais desenvolvidos do mund, do Greenpeace e do IPCC (http://www.ipcc.ch/).

Quando um autor intitula seu livro, quer nos dizer alguma coisa. E esta coisa deve ser muito importante, porque o autor quer dizê-la mesmo para aqueles que não abram o livro, mesmo para aqueles que o repudiem, para aqueles que não sabem ou não conseguem ler mais de duas, três frases. Com o título um autor quer mandar uma mensagem para todos aqueles que lêem, mas também para todos aqueles que não lêem seu livro. Vamos aos títulos.

O AMBIENTALISTA CÉTICO.

Quer dizer, então, que há ambientalistas não-céticos? Sim, mas isso é óbvio. Vide loucos do Greenpeace. O interessante é que, ao que parece, um dos poucos que levantam a voz dizendo serem céticos é Lomborg, enquanto IPCCistas e Pacificadores Verdes creem no Grande Deus CO2 e no Livro Sagrado do Aquecimento Global e da Piora do Mundo.

No Ambientalista Cético, Lomborg comprova que o mundo, pasme, está melhorando! Não está tudo bem, e ele frisa que não está tudo bem o tempo todo, mas está melhorando, nós estamos no caminho certo. E prova usando dados do próprio IPCC boa parte do tempo!

Lomborg foi colocado no nível de Judas pelos ambientalistas crédulos, por explicar: há o problema, mas combatê-lo não pode ser prioridade enquanto milhões não comem, milhões não lêem e milhões morrem de malária (a malária não choca, mas menciono aqui porque ele menciona lá).

Vá atrás do livro, ou não, mas cuidado com o que você ouve sobre aquecimento global. Alguns milhões são destinados para pesquisa em torno disso, é interessante que ele se torne cada vez mais grave.

Só para terminar, a proporção de ursos mortos a tiros, nos polos, e ursos mortos por aquecimento global é algo em torno de cinco por tiros para cada um de gás carbônico.

Boa noite, e boa sorte.